Em Louvor do Funchal

Um dia, que esperamos não muito distante, a imagem desta baía em ruínas, soterrada hoje em lama e pranto, há-de dar lugar, de novo, à paisagem verdadeira. Passaremos deste inverno intransigente e funesto à clemência de uma estação que devolva ao Funchal a sua luz.
As buganvílias voltarão a estender placidamente sobre as ribeiras os seus braços brancos, rosa, cor-de-vinho; a árvore de fogo do Largo do Colégio levantará mais alto o seu deslumbre; os Jacarandás repetirão o assombro colorido; as Tipuanas desdobrarão, nos inícios de Junho, um incrível tapete amarelo frente a São Lourenço ou na subida de Santa Luzia.
Esperamos que, num tempo não distante, se possa reconhecer, de novo, a limpidez do traçado atlântico do centro, as ruas confusamente populares, o arabesco do mercado, o mesmo desenho de cheiros, a mesma mescla de sonoridades, o brando silêncio que nas praças tem o seu quê de familiaridade tímida, quase cerimoniosa.
Encravado na forma de uma concha há cinco séculos, burgo marítimo de referência, com construção fantasiosa, o Funchal foi a primeira cidade europeia nascida fora da Europa. O resultado é um património humano e urbanístico únicos. Evoca, é claro, o modelo de algumas cidades continentais, mas já é outra coisa, como acontece aos territórios de fronteira. É uma cidade reservada e extravagante, cosmopolita e primitiva, enérgica e indolente. Tanto como outras, mas diferente, de uma maneira que é só sua. Por exemplo, em certas horas vazias, as inúmeras varandas terrestres espalhadas pelas encostas parecem colocadas num imenso navio como os que muitas vezes ali aportam, e sente-se (isto é real) que toda a cidade flutua.
O Funchal é, ainda que isso seja escassamente recordado, uma cidade literária, como Trieste ou Marraqueche: ali não apenas nasceram Edmundo Bettencourt, Cabral do Nascimento, Herberto Helder ou Ana Teresa Pereira, nasceram os seus universos.
Conta-se que o poeta António Nobre gravou a canivete numa árvore do Funchal: “sede de luz como que de relâmpagos”. Um dia, que esperamos não muito distante, chegará a luz.

José Tolentino Mendonça

Funchal

amo o outono nesta cidade

as pequenas casas de raras cores

os campos de vinhas e cana-de-açúcar os pomares entre maio e

agosto.

Dizes:

Eis a tua cidade

a de zarco e colombo

as ruas estreitas tão inclinadas como o sol dos invernos profundos

os carros de cestos os caminhantes da encumeada.

eis-te no centro de tudo e os navios parados.

amo o outono nesta cidade com todas as viagens sem chegada.

na véspera já amara as verdes montanhas de leste

as chuvas abundantes

machico entre os seios de ana d`arfert.

depois voltei para sul e amei-te enquanto cantavas.

século antes navegadores de portugal deram-te um nome e

era funchal.

depois queimaram as árvores e o mais alto incêndio era uma ilha.

escravos errantes pararam o sol e à volta serenamente e sem paixão

espalharam o verde o azul.

nunca cantaram a alegria.

hoje

solitários e ébrios trabalham a pedra a beleza e o turismo

tu

envolta nas lendas e no sonho surgiste devagar e devagar

deste-me os mais belos frutos e os mais estranhos

as pitangas os araçás os maracujás e as romãs muito depois

da primavera.

eras mulher e quis guardar-te para sempre no coração de uma

cidade surpreendida.

foi então que vi a morte aproximar-se vinda do horizonte e

cobrir o pôr do sol das tuas tardes

vi morrer a água a luz a leve sombra de palidez da tua fronte

vi as aves marítimas seguirem para longe em voo raso

e pela última vez

definitivamente só

eu amei o outono nesta cidade.

José Agostinho Baptista in "Deste lado onde"

... é a cidade que se impõe em cada voo, que resgata todos os que partem, sejam os poetas que a entoam em versos, sejam os sonhadores que almejam dobrar o horizonte...

E os regressos, esses, são cercos ladeados de mar.